Die Welt vor meinen Augen flackert, sind es Tränen, ist es Heizungswärme? Alles scheint mich zu verstehen, eine Gardine, die in ihrer weißen Leichtigkeit den Tanz des Mitleids aufführt, der rote Zug, der durch meinen Kopf fährt, das Lied das in meinem Kopf spielt, es sind die schwachen Blätter, die kleine Katze, die sicher auch getötet hat, mein Magen, alles wirkt inszeniert, das Schicksal ist präsenter denn je. Konvois ziehen sich wie Wolle durch das bewusste Gewebe der Landschaft, der Landschaft. Sind es meine Tränen, die ich inszeniere oder verstehe ich das Schicksal nicht? Der Einband meines Buches verflüssigt sich auf der Heizung, sie verbrennt mir die Hand (wenn das jemand sagen könnte...). Es ist wieder ein roter Zug, der leise schwindend mein Zerreißen unterstützt. Eine Elster kämpft mit der Luft. Ich denke an seine Worte, gibt es einen Sinn? Es macht keinen Sinn, das aufzuschreiben. Ich werde... überall ist Nirgendwo. Ich breche in Tränen aus, als es runterfällt. Ja, Eis. Habe ich Angst? Ja, ich bin die Angst. Verzeih mir.